Сон

Мне часто снится один и тот же сон:

Свинцовый дождь, сверкающий в дыму,

И сквозь него ударный батальон

Идет в атаку, а я – за ним иду.

Свистят снаряды где –то в стороне,

Пронзительно звенит стальной клинок.

Я все иду по выжженной земле,

Не ощущая под собою ног.

Хочу укрыться – спрятаться нельзя,

Ведь прямо с неба смертоносный град.

И снова взрыв на линии огня –

Сраженный насмерть падает солдат.

Я обхожу и слышу тихий стон,

Слеза кровавая стекает по лицу…

Но вспоминаю – это же ведь сон!

А может быть все это на яву?

И, может, смерть не так уж далека,

С зарытой миной таится впереди?

Вдруг взрыв…и понимаю я,

Что это сон, что это позади.

Я с облегчением осматриваю дом,

Все также: кресло, стул, кровать.

По-прежнему завален стол,

И на календаре «2005».

Но не успела перевести я дух,

Как, дрожь в коленях вызывая вновь

Уже из тени откуда-то идут.

Солдаты мертвые, теряя кровь.

Все четче слышу шарканье сапог,

Доносящееся с глубины времен –

Это некогда выполнив свой долг,

Идет погибший батальон.

И подходя ко мне один из них,

Самый юный, с раною в груди,

Из последних сил губами шевелив,

Произнес чуть слышно: «Береги…»

Я просыпаюсь – тихо и светло,

И небо мирное виднеется в окне.

Вот что беречь нам завещано

Павшими когда-то на войне.