Май. Ранее утро. Птичий хор за окном все громче. Солнечный луч скользит по стене, сладко пахнет сиренью - пышными зелено-фиолетовыми кустами густо засажены дворы 29 военного городка. В открытое окно проникает тонкий звон, еще неясный, но нарастающий, усиливающийся с негромкими приветствиями мужчин, выходящих из подъездов.
Рука к козырьку фуражки:
- Здравия желаю!
Крепкое рукопожатие.
- С праздником!
- С Победой!
На парадных мундирах офицеров боевые награды. И серебряный звон наполняет мир вокруг. Мир, который они завоевали.
Светлый день. Святой праздник.
Помню. Горжусь.

Городок военный - мир особый, свой,
Где всему основа - честь,
устав и строй.
Где встаешь с зарею,
с цоканья сапог,
Где привычны стрельбы,
плац и марш-бросок.
Где, как на ладони,
как одна семья,
Что в большой деревне:
он, и ты, и я.
Праздник льется шумно, буйно, горячо,
А в беде надежное обретешь плечо.
Где в углу тревожный сложен чемодан.
И отец с порога:
- Жди! Приказ нам дан.
А в ночи усталые мамины глаза.
На реснице дрогнет светлая слеза...
Городок военный стал моей судьбой.
Пусть же будет мирным небо над тобой!